Cebolla,
luminosa redoma,
peetalo a petalo
se formo tu heremosura,
escamas de cristal te acrecentaron
y en el secreto de la tierra oscura
se redondeo tu vientre de Rocio.
Bajo la tierra
fue el milagro
y cuando aparecio
tu torpe tallo verde,
y nacieron
tus hojas como espadas en el huerto,
la tierra acumulo su poderio
mostrando tu desnuda transparencia,
y como en Afrodita el mar remote
duplico la magnolia
levantando susensos,
la tierra
asi te hizo,
ebolla,
clara como un planeta,
y destinada
a reluci,
constelacion constant,
redonda rosa de agua,
sobre
la mesa
de las pobres gentes.

Generosa
deshaces
tu globo de frescura
en la consumacion
ferviente de la olla,
y el jiron de cristal
al calor encendido del aceite
se transforma en rizada pluma de oro.

Tambien recodare com o fecunda
tu influencia el amor de la ensalada,
y parece que el cielo contribuyre
dandote fina forma de granizo
a celegrar tu claridad picada
sobre los hemisferios de un tomate.
Pero al alcance
de las manos del pueblo,
regada con aceite
espolvoreada
con un poco de sal,
matas el hambre
del jornalero en el duro camino.

Estrella de los pobres
hada madrina
envuelta
en delicado
papel, sales de suelo,
eternal, intacta, pura
como semilla de astro,
y al cortarte
el cuchillo en la cocina
sube la unica lagrima
sin pena.

Nos hiciste llo0rar sin afligirnos.
Yo cuanto existe celebre, cebola,
pero para mi eres
mas Hermosa que un ave
de plumas cegadoras,
eres para mis ojos
globo celeste, copa de platino,
baile inmovil
de anemone Nevada

y vive la fragancia de la tierra
en tu nauraleza cristalina.

 

ODE TO THE ONION

Onion,
luminous dome,
petal by petal
your flawlessness was formed,
crystal scales increase you
and in the secrecy of the dark earth
your rounded belly grew with dew.
Beneath the earth
the miracle
occurred
and when you appeared
with your clumsy green stem,
with leaves like spears in the garden,
the land accumulated her power,
and as in Aphrodite the remote sea
duplicated the magnolia
in lifting her breasts,
that’s why the earth
made you,
onion,
clear as a planet,
and destined
to shine,
constant constellation,
round rose or water,
on
the table
of the poor.

Generously
you undo
your globe of freshness
in the fervent
consummation
of the soup pot,
and the crystal shred
in the ignited heat of the oil
is transformed into a curly golden feather.
I also remember how fertile
your influence on the love of the salad is,
and it appears that the sky contributes
Page 4 of 4

to celebrate your choppy clarity
about the hemispheres of a tomato.
But within reach
of the hands of the people,
sprinkled
with a little sea salt,
you kill hunger
of the day-laborer on his hard road.

Star of the poor,
fairy godmother
sheathed
in delicate
paper, you emerge from the ground
everlasting, intact, pure
like a seed of a star,
and when you are cut
by the knife in the kitchen
the only tear you shed
is without sorrow.

You make us weep without grief.
How much I have celebrated you, onion,
but to me you are
more beautiful than a bird
with blinding feathers,
you are to my eyes
a celestial globe, a platinum cup,
an immobile dance
of the snowy anemone

and the fragrance of the earth thrives
in your crystalline nature.